1. |
||||
|
Vai andando sobre as águas
como um jesus acrobata,
empenhado, um cidadão.
A ele são umas tábuas
a sustentar-lhe a bravata
e a improvisar-lhe um chão.
Dão-lhe pé, dissimuladas,
já toda a gente as viu;
nada que o embarace —
as ilusões são furadas,
mas se ainda não caiu
pode ser que se ultrapasse.
Tendo concebido o logro,
acredita num milagre —
não lhe importa o fim do estrado,
pois esquecido da manha
enfrenta-o como quem sonha,
de tudo desobrigado.
O que aos outros traz contentes,
e lhes arrebata um bravo!,
não é o truque é o tralho:
escorrega, bate com os dentes —
fulminado num esgar parvo,
fica feito num frangalho.
Tão lindo este cenário
negando ao homem a fé,
tão giro o fugir-lhe o pé,
o aleijar-se a sério —
tão humano este minuto
de humilhação do aflito.
Gabou-lhe a aventura o povo;
não sendo nada de novo,
é sempre entusiasmante
ver alguém espatifar-se,
ser testemunha do instante
e comungar da catarse.
Vai andando sobre as águas
como um jesus desastrado,
derrotado, um cidadão.
Vai cuspindo suas mágoas
como um bêbado chanfrado,
assustado, um cidadão.
Vai suspirando por tréguas
como um cavalo cansado,
acabado, um cidadão —
empenhado cidadão.
|
||||
2. |
||||
|
Esperemos que sim:
que sejam os
instantes entre lugares a
legitimar a
corrida.
Se o não estar é
que é vida, o
estar é afinal o quê? É
tempo morto, perdido?
(Não sabemos se sim, se não.)
Correr bem é correr
de mais: é
não parar em lugar
nenhum. “Um
dia” — como é que costuma dizer aquele teu amigo?
Sem pausas, sem fim
à vista, a
errar entre o ser e o não estar —
dos instantes, eis a questão.
(Assumamos: ou sim, ou não.)
Para que tudo nos soe lógico,
invertemos à força a lógica —
isto num esforço épico,
desencontrado e fora de época.
Aprendeste a tirar
partido; dizes:
“Estranho… Mas tudo bem.”
(Eu não sei —
se calhar, também.)
Os instantes,
os instantes…
Não são estes tal qual os de antes? —
há aqui pouco que comparar.
(Concordamos que sim, que são.)
Esgotados os sins,
os seja, é
mais que certo o
resultado: o
passado é um sapo engolido.
Murmuramos ao
próprio ouvido: “E
já nem sequer é segredo que
nos voltaremos a encontrar.”
(Talvez sim ou talvez não.)
Embora seja algo de mágico,
soa sempre um pouco ridículo
acrescentar ainda mais um fascículo —
querer reviver um momento único.
Esperemos que sim:
que sejam os
instantes entre lugares a
legitimar a
corrida.
|
||||
3. |
Simplesmente é isso
02:46
|
|||
|
Fui lá a baixo
fazer que faço,
fingir que sou —
nesse processo
mais que um abraço
me amparou.
Faço o que posso,
sendo quem sou;
muito me queixo
e deito abaixo —
mas quem me conhece
já me comprou.
Simplesmente é isto;
pouco mais do que isto.
Fui de boleia
com um amigo;
forcei a ideia
de que consigo
assumir-me
como ser capaz. Mas
enquanto lá estive
fiz o que faço:
fingi que sou,
andei a passo —
perdendo tempo
e oportunidades.
Não te martirizes,
criaste raízes —
queres melhor do que isso?
Voltei pra cima
ao fim de um tempo;
fazer que faço,
fingir que sou —
o mesmo processo
mas num novo espaço.
Não convencido
mas empenhado,
pois vi amigos
por todo o lado
com quem dissecar
os meus desenganos.
Deixa lá, que o tempo
depois faz-te um desconto — pronto,
simplesmente é isso;
pouco mais do que isso; ou
nada mais do que isso; ou
isso isso isso.
|
||||
4. |
A minha inveja
02:08
|
|||
|
Minha escrupulosa inveja
nem é coisa que se veja.
É uma inveja modesta,
e humildemente se presta
a cumprir sua função:
servir um sonho cansado
de ser sonhado acordado,
com sexo e morte à mistura.
(Nenhum dos meus eus me atura
tão triste imaginação.)
Desce-me às noites na cama.
Aí solta-se e derrama
insultos que nem mereço —
até que parvo do excesso
os sufoco no edredão.
Belisca-me as tripas por dentro,
acuando-me no centro
de um autófago apetite,
que nem tragando o limite
encontra resolução.
É mesquinha a minha inveja,
mesmo que apenas seja
presumida — eu só percebo
o seu encanto soberbo
à luz débil da frustração.
Há dias em que é sadia,
alturas em que adia
reles planos que acha nossos
e me agasalha os ossos
roídos na aflição.
Minha inveja sou eu nu.
Sendo coisa que nasceu do
aplauso a peca virtude,
cresceu com pouca saúde —
em fazer-me viu missão.
|
||||
5. |
||||
|
Julgava estar resolvido
o instante em que sucumbiu
a um sentir tímido e mudo.
Nunca dele se livrou
e hoje foi surpreendido
plo fantasma de um passado,
iminente e atravessado —
ao tempo que este o deixou
sozinho e desamparado
à custa de ser só seu.
Inventa agora um refrão,
é tempo já de o fazer.
Tens o quê para dizer? —
conclui a dissertação.
Jurou que não se lembrava;
organizou o embuste:
a inocentes palavras
(nada que agora lhe custe)
impunha o seu sentido.
Virava frases do avesso,
tentando dissimular
segredos, sonhos, promessas —
contagiasse a tolice,
seriam dois desta vez.
É tempo de outro refrão,
não te esqueças de o fazer.
O que é que tu queres dizer? —
atalha à conclusão.
Esta foi vez de lembrar —
ou então foi vez pra esquecer.
Achou-se na fantasia,
sem saber bem o que queria
foi-se deixando levar.
Legitimou a corrida
na fruição do instante,
como se, adolescente,
fugisse ao que sentia
com medo de o revelar.
Refrão, refrão, refrão.
Fazer, fazer, fazer.
Chegar, chegar, chegar
ao cabo e ao fim da canção.
|
||||
6. |
||||
|
Sentada à minha espera,
sabe já com o que conta:
para não se sentir tonta,
de um querer intermitente,
desiste de ser urgente
a urgência que coloco
naquilo que nos prometo.
Desiste mas fica alerta,
com a vontade certeira
de fera à espera da presa —
dando azo a que a surpresa
seja sofrida por ela,
já que o compasso de espera
vai durando a vida inteira.
É algo ingrato o processo:
transforma-se em abcesso
o corpo, pútrido poço
onde nadam nada mortas
(com umbilicais cordões
enrolados no pescoço)
ideias vagas e tortas —
a fermentar por lá ficam.
Porém, no esboço de um passo
saldo a dívida comigo;
é o melhor que consigo
e aquilo que melhor faço:
não tiro a teima final,
escondo a pedra e atiro o braço.
Sentada à minha espera,
sabe-se já com que cara,
com carga que desanima —
tanta urgência para nada.
Acaba por ser afronta,
assídua ainda por cima,
convocá-la e reprimi-la.
Sentada à minha espera…
Sentado à minha espera,
sei já bem com o que conto:
furtar-me sempre ao confronto
é ambição suficiente.
|
||||
7. |
Hoje é feriado
05:44
|
|||
|
Hoje é feriado,
não sei ao certo o motivo.
Pode ser um santo extraviado,
pode ser um outro sujeito antigo
a quem um dia o dia foi dedicado —
hoje a ninguém interessa o porquê,
importa é poder passar um dia sossegado,
ficar ao alto sem ter de estar em pé.
Eu não quero estar sozinho em casa,
eu não quero sair à rua sozinho.
Só ontem soube que hoje era feriado,
e os meus ricos planos de actividade
esfumaram-se, traídos pelo maldito calendário.
Hoje é feriado,
não vejo nenhum sentido.
Só se for um cristo estagiário;
talvez seja um primeiro-de-maio afectivo —
data que um dia eu, funcionário transtornado,
encasquetava fosse o mês um qualquer,
por me valer então o dobro do ordenado
tão somente por ser capaz de me pôr a pé.
Eu não quero estar sozinho em casa (…)
Hoje é feriado,
certo é que me escapa o motivo.
Pode ser um feito extraordinário,
pode ser um facto extremamente aborrecido;
um esquecimento a merecer ser comemorado,
um episódio que convém ser esquecido;
algo digno de destaque num diário
ou um apontamento chocho em rodapé.
Eu não quero estar sozinho em casa (…)
Hoje é feriado.
E embora não encaixe o motivo
hoje é, sem dúvida, feriado —
apesar de meio torto estou
relativamente objectivo.
|
||||
8. |
Passou-se I
00:26
|
|||
|
Fizeste-o. Estás arrependido?
Agora, meu amigo, a coisa já passou.
Tu não és burro, percebes que um dia, mais à frente,
há-de ficar tudo resolvido.
Passou-se. Ficaste aborrecido?
Agora só te digo: não te sintas só.
Já sabes, quando te sentires impotente
ao menos podes fazer par comigo.
|
||||
9. |
Levanta-te e anda
02:53
|
|||
|
Levanta-te e anda,
já não morres mais do que isso.
Lá fora agora é primavera
e o momento é propício. Então,
levanta-te e anda —
não morres mais por causa disso.
Esforça-te a um sorriso
e anda olhar o precipício;
traz o teu velho medo de cair
e os outros todos que esse arrastar.
Ali, tendo à nossa mercê o chão,
o céu azul e o mar,
nada de mal nos pode acontecer —
mortos estamos nós há meses,
mas a esta carne apodrecida
a vida ainda acode às vezes. Então,
levanta-te e anda, vai —
levanta-te e anda.
Levanta-te e anda,
andar mais não é que olhar com os pés —
nos passos, o espelho do que és.
Sem concluires se os comandas,
avança numa direcção qualquer,
repete os erros se te apetecer;
não exijas porquês
nem porque nãos, basta saber
que nada de mal te pode acontecer —
morto já tu estás há meses.
Eu, nos anos em que vivi,
nunca vi um morto morrer. Então,
levanta-te e anda, vai —
levanta-te e anda.
|
||||
10. |
||||
|
Fiz por me lembrar de ti,
mas não sei que voltas dei —
pois que de mim me esqueci
e de ti nem me lembrei.
As voltas não tinham fim,
e então, por fim, reparei
que ao te procurar em mim
de mim me desencontrei —
mais que um momento,
perdi, de facto, a noção
de quem era e do que sinto
em relação
àquilo que às vezes tento.
Tentei ter notícias tuas,
não tinha a quem perguntar.
Comecei, por isso, a andar
às voltas, só, pelas ruas.
Às voltas não dava fim,
e então, por fim, percebi
que procurando por ti
perdia-me era de mim —
porque, entretanto,
tropeçava na ambição
e atirava para um canto,
em confusão,
tudo aquilo que queria tanto.
Queria tanto imaginar-te
naquelas voltas que dava,
mas o que delas sobrava
eu punha logo de parte.
Segui depois com as voltas,
vendo de antemão que assim,
que de tanto andar às voltas,
as voltas falam por mim
em contraponto
e em qualquer situação
em que se torne indistinto
ao coração
aquilo que me pergunto.
|
||||
11. |
Agora é que é
04:58
|
|||
|
A cada dia que passa,
eu ainda penso:
agora é que é, agora é que é.
Desde que me lembro,
desde que me conheço,
agora é que é, agora é que é
encontro sempre tempo
para um novo começo —
agora é que é, agora é que é
e mais do que um começo
eu antevejo o fim.
Agora é que é. Agora é que eu
vou mostrar o meu potencial.
A cada dia que passa,
eu ainda tento
agora é que é, agora é que é
enterrar o que sou
debaixo do que me invento.
agora é que é, agora é que é
Mas o esforço é tremendo,
não sei até quando aguento.
agora é que é, agora é que é
Invejo tanto os outros
que até me esqueço de mim —
assim é que é. Agora é que eu
vou mostrar o escroque que sou.
A cada dia que passa,
eu ainda protesto:
agora é que é, agora é que é
a apodrecer por dentro
é que me manifesto;
agora é que é, agora é que é
chorando o meu próprio fel
chego a um ponto em que rebento.
agora é que é, agora é que é
Depois, volta tudo ao princípio —
não há perigo, é sempre assim.
Assim é que é. Agora é que eu
resumi o assunto ao essencial.
|
||||
12. |
Passou-se II
00:46
|
|||
|
Fizeste-o?
Agora, meu amigo…
Mas foste burro.
Ficaste aborrecido?
Mas, sabes,
ao menos podes
fazer par
comigo.
|
||||
If you like Nuno Prata, you may also like:
A New Kind of Fool
by Gary Corben
featured on Bandcamp Radio Jul 20, 2021
go to album
Geral
by os quais
featured on Bandcamp Radio Jan 7, 2020
go to album
Gods in Brasil
by Gary Corben
Gary Corben's latest album pays homage to the classic sounds of Brazilian records of the 1960s and 1970s.
go to album
Lost Amulet
by ORACLE666
A dreamy co-mingling of hyperpop fizz and dark ambient thump from NYC's ORACLE666, billed as a "book of astral love spells."
go to album
Characters
by Castle Theater
Tender indie rock & folk songs from this Minneapolis musician that go from Tin Pan Alley swing to candlelit balladry.
go to album
Forever is a Long Time
by Ian Coss
These sweet, sad indie pop tunes accompany Ian Coss's podcast of the same name, in which he interviews his family about their divorces.
go to album
Disturbing Body
by Cots
The alias of composer, singer, and guitarist Steph Yates, Cots deliver hushed and richly textured chamber pop songs.
go to album
